Tatouage et spasticité : parce qu’autrement ça aurait été trop facile !

 

Je suis tatouée. Et ce tatouage a une histoire.

 

Lorsque j’étais au lycée, l’amie avec laquelle je passais le plus de temps me parlait souvent tatouage. Qu’elle avait ou qu’elle voulait. C’est un sujet pour lequel je n’avais pas de réticence particulière mais pour autant ça n’était pas quelque chose qui me faisait envie.

 

En 2015, trois ans après mon accident, quelques mois après la fin de ma rééducation et mon retour au monde, j’ai passé une période difficile de remise en question tant personnelle que professionnelle. Maintenant que le gros du combat était passé, qu’allais-je décider de devenir ?

 

Et c’est là que cette envie jusqu’alors inexistante fit son apparition. Et je parle d’envie… En réalité non, j’ai eu besoin. Mais besoin de quoi ? Au-delà des cicatrices de mon accident, j’ai ressenti comme une nécessité de représenter ce chemin parcouru, mes propres croisades, et de l’ancrer en moi au sens propre du terme. Pas par peur d’oublier non, mais parce que ça faisait partie de mon histoire et que j’avais besoin de le figurer. Comme les initiales de deux amoureux gravés sur l’écorce d’un arbre ou comme les photos que l’on fait encadrer et accrocher là où on peut les voir.

 

 

 

 

Mois d’octobre – la décision était prise. Et j’en ai passé des heures à écumer les sites et réseaux sociaux pour trouver LE tatoueur qui serait capable d’honorer la tâche que j’allais lui demander comme je l’imaginais. Je n’étais pas du genre à aller chez le premier venu, sur un coup de tête, pour me retrouver avec un truc ridicule que je chercherai à recouvrir quelques années plus tard. Perfectionniste avec un projet réfléchi, je comptais à ce qu’il n’y ait qu’un essai. J’ai eu l’impression d’être une future mariée à la recherche de la robe de ses rêves.

 

Mois de novembre – choix défini. Prise de contact, dialogue, rendez-vous.

 

Mois de décembre – le grand saut (quoique sans appréhension étrangement). Personne dans mon entourage n’était au courant, pas même mes amis les plus proches. Depuis le début, que c’en soit la raison ou l’exécution, cette démarche là je ne la faisais que pour moi et avec des raisons qui m’étaient propres, que je considérais, égoïstement, ne regarder personne. C’était mon planté de bâton en haut de mon Everest, ma finale, mon point sur le i.

 

Comme je n’avais pas encore ma voiture Citrouille à ce moment-là, je fis le trajet par blablacar (j’avais deux heures de route).

 

Avec mon tatoueur, je crois que le courant est tout de suite passé et nous avons utilisé la matinée à réfléchir, croquer et dessiner ce qui figurerait bientôt le long de ma colonne vertébrale. J’avais opté pour une frise chronologique allant du milieu du dos jusqu’en bas de ma nuque construite avec des formes géométriques, chacune représentant un élément, une étape ou un événement bien particulier des deux ans de reconstruction que je venais d’achever. J’étais sûre, en prenant des formes universelles, que jamais elles ne souffriraient d’un quelconque effet de mode. Autre particularité : je la voulais d’une encre marron, je n’aime pas la couleur que la noire prend quand elle vieilli. Le marron apporte un côté henné plus… naturel presque ! Bref, considérations personnelles mises sur papier, nous étions prêts.

 

 

 

 

Après le déjeuner, l’aiguille m’attendait. Ma décision de faire ce tatouage à l’un des endroits les plus sensibles (la peau y est très fine) n’était pas par amour de la douleur mais parce que je ne voulais pas prendre le risque de le faire sur une partie que je savais spastique (et très réactive) à savoir mes jambes. Exit également les endroits où l’on peut prendre du gras ou bien se flétrir avec l’âge, si on pouvait éviter les distorsions disgracieuses avec le temps, ce serait tout aussi bien.

 

Ma détermination annihilait ma peur lointaine de souffrir, c’est donc l’esprit quasi paisible que j’ai laissé le travail commencer, assise sur mon fauteuil et le haut du corps reposant sur une table en face de laquelle je m’étais installée, tout simplement.

 

Les dix ou quinze premières minutes ont été… les suivantes beaucoup moins. Malgré moi et si ma tête ne trouvait finalement pas l’expérience si terrible que ça, dans mon corps c’était une autre ambiance ! Mes jambes bougeaient, réagissant au matériel dessinant le tatouage et plus ça allait, plus non seulement ça s’aggravait, mais en plus ça s’étendait ! Bientôt ce furent mes épaules qui se mirent à tressauter et… il fallut abandonner…

 

 

 

 

… Pour cette fois du moins ! Allons, m’avez-vous déjà vu abandonner aussi facilement ? Que nenni, je n’avais point dit mon dernier mot (crénomdediou) ! Je ne mis pas longtemps à admettre que, pour une fois, j’allais devoir accepter une aide… médicamenteuse !
Rendez-vous pris pour la suite (il manquait bien les deux tiers de la frise), j’avais un mois pour mettre sur place une stratégie infaillible, digne d’un Napoléon à Austerlitz ou d’un Dumbledore suicidaire (enfin peut-être pas jusque là quand même).

 

Mois de janvier – cachets contre la spasticité et gouttes magiques pour détendre les muscles (radicales chez moi), j’étais armée. Mais il est clair que, dans ce cas-là, il était hors de question que de nouveau, j’y aille seule : je savais que je serai dans un état vaseux pouvant compliquer mes transferts en voiture, mieux valait être avec quelqu’un qui connaissait la bête.

 

Option « Appel à un(e) ami(e) »

 

Et nous voilà parties.

 

Si les médicaments ont fait effet ? Je me suis endormie pendant le tatouage.
Si mes jambes se sont calmées ? Oui, mais pas tout à fait.
Si mon tatoueur a un mérite de folie à avoir « dessiné » quelque chose d’aussi précis alors que son « support » ne tenait pas en place ? Complètement !

 

Et après ? Après nous sommes rentrée. J’ai pleuré dans la voiture, d’avoir planté mon fameux bâton au sommet de mon Everest. En silence, pour que mon amie ne le sache pas (pardon lorsque tu liras ça !)

 

Les jours qui ont suivi, il a fallu que je me remette de la fatigue (parce que se faire faire un tatouage, c’est fatiguant : votre corps lutte), des médicaments, de mes émotions. Pour le nettoyer je m’étais confectionné un gant à manche avec une longue cuillère de service en cuisine et un bas en nylon (Mac Gyver n’a qu’à bien se tenir).

 

Aujourd’hui je n’en suis pas lassée, il n’est pas parfait (cause spasticité) ça tombe bien mon corps non plus (colonne vertébrale pas franchement droite). Je n’y pense pas toujours, je l’oublie parfois, mais comme la partie de ma vie qu’il représente, il est là et il sera toujours là, encré en moi.

 

 

 

 

Parce qu’il a été/est formidable, je vous invite à aller jeter un œil au travail du talentueux Otch Inkha qui officie au Cri du Kassis à Clermont-Ferrand.
Et si le sujet handicap/tatouage vous intéresse, cliquez juste ICI pour aller lire celui de mon amie blogueuse Douce Barbare (SEP).